Ahora,
cariño mío, es nuestro momento.
Mientras todo es posible y
las grandes cosas de la vida:
amor, alegría, deseo,
parecen simples y hermosas
como este anillo; por eso
quiero invitar al pasado a dar un paso al frente;
todo lo demas: sus adherencias,
su ternura, sus inciertos amaneceres,
las lágrimas que en otra hora incendiaron nuestras mejillas,
deben hoy alimentar otro fuego,
aquel donde arrojar todo lo efímero,
todo aquello que no entienda de eternidades.

Ahora,
que las calles en la que nos hemos amado
están a nuestros pies,
las invoco como testigo perpetuo
cuando digo que te amo;
te amo mucho, amor mío,
te amo con mi torpe corazón,
mis manos desnudas,
mi alma triste y mis huesos cansados.

Por eso ahora
es el momento en que todo acaba y todo empieza,
porque este ahora somos nosotros,
somos esta hora tardía…

Solo te pido que insistamos,
ahora y siempre,
en los besos y en las risas
-esa forma tan nuestra de cuidarnos,
de sembrar futuro-,
hasta que nos descubra la madrugada
tal y como somos,
hijos de ese instante desnudo,
universal,
tan sencillo como eterno;
para que juntos
en cualquier lugar y cualquier tiempo
seamos llama,
seamos uno, seamos pueblo.

Fotografía: David García (El Largo)

Estoy en un atasco

y, por momentos, pienso

que nunca acabará.

No debo ser el único que se siente

preso, en medio de la autopista,

esfinge en un desierto de almas,

sediento de palabras y libertad.

Pero como estoy en un atasco

me consuelo

pensando que cada coche

es una isla salvaje e indómita

por descubrir.

Observo al conductor que tengo a mi derecha,

preguntándome si es abogado o fontanero,

si está casado o le gusta leer a Pizarnik,

si prefiere el rock o los gatos,

y como si notara mi mirada se vuelve hacia mí

sin verme.

Confieso que yo

tampoco he distinguido en él gran cosa:

una impermeabilidad opaca,

la sombra de una sombra,

cómo un apagón en el cine,

un móvil sin batería

o el silencio que sigue

a un punto y final.

Criden,

criden les cordes d’aquesta guitarra,

criden, criden

aixecant el teló.

Crits, que són llàgrimes,

ballen una dansa eterna,

coreografia sense passos, ni dansaires,

sense rams, ni mocadors…

Només un buit ple de records, de música,

de moments que parpellejan a la memòria,

com estels sobre un cel seré,

dibuixen una passarel·la plena de vida,

un pont que travessa el no-res.

Tots els que omplim aquesta platea

contemplem a les onades plorant amb el vent,

perquè ell ja no pot ballar com sempre

i fins i tot les campanes es colpegen el pit

al pensar que ja no hi és.

Tant de bo puguis volar

deixant enrere els núvols d’una existència

que mai té sentit.

Aquí abaix l’espectacle continua

-quin remei-

i el teló no baixarà

mentre et moguis elegant i valent

sobre les taules fermes

de la nostra ment.

Hubo una vez un hombre

que prefirió vivir descalzo.

Pero hay cosas peores…

Se despojó de la ropa que compraron sus padres,

de las ideas que había heredado y

salió a hacer camino.

Pero hay cosas peores, ¡mucho peores!

Durante años lo vi por mi pueblo

en constante peregrinación hacia ningún lugar,

trotamundos de lo metafísico, vagabundo de lo material,

de niño temía la suciedad de tus harapos, pero

también veía luz en esos ojos huidizos,

que ignoraban lo mundano,

y los imaginaba buscando luz en Dios sabe qué silencios.

Me cuentan que la muerte te hayó durmiendo,

no sé el porqué

creía que te fulminaría de una forma más poética.

Por eso recuerdo hoy el día

en qué vencí mis miedos y te hablé.

Tú sonreíste. No había miedo en tu rostro,

quizás una bondadosa resignación,

la melancolía del que pasa su vida en busca del tiempo perdido;

te pregunté ¿por qué vivir así?

Tú encogiste los hombros y me respondiste:

¿Por qué no?

Hay cosas peores…