Para amarte como te amo
no necesito apenas nada:
los libros apilados,
dos tazas de té por las mañanas,
unos pocos cigarrillos que fumo observando
la página en blanco y tu cuerpo desnudo
marcando el ritmo suave del cursor.
Necesito, en cambio,
que nos miremos más allá de la piel
y me ames como te amo
sin que importe el reloj y sus marañas,
sólo un aquí y un ahora eternos
te pido,
para que siempre seas tuya
y a ratos
compartas conmigo el placer de haber creado
un símbolo definitivo
de libertad.
Nos quieren enterrar
Y no saben que somos semillas
Que después de tanto y
Después de todo
Seremos como la noche
Germinando en un nuevo amanecer.
Nos quieren enterrar
Pero nunca podrán acallar
La naturaleza de nuestra lucha
Porque antes o después
La primavera abrirá nuestros puños
Para que alcancemos el fruto
de la victoria.
Nadie. Ni siquiera la muerte
Podrá talar esta esperanza.
Cuando mis versos no alcanzan…
«Aquesta remor que se sent no és de pluja.
Ja fa molt de temps que no plou.
S’han eixugat les fonts i la pols s’acumula
pels carrers i les cases.
Aquesta remor que se sent no és de vent.
Han prohibit el vent perquè no s’alci
la pols que hi ha pertot
i l’aire no esdevingui, diuen, irrespirable.
Aquesta remor que se sent no és de paraules.
Han prohibit les paraules perquè
no posin en perill
la fràgil immobilitat de l’aire.
Aquesta remor que se sent no és de pensaments.
Han estat prohibits perquè no engendrin
la necessitat de parlar
i sobrevingui, inevitable, la catàstrofe.
I, tan mateix, la remor persisteix.»
Miquel Martí i Pol
No sé si las fronteras que un día levantamos
frente a nuestra mirada lejana
dejaron este rastro de culpa,
esta mueca triste y estúpida en mi orografía.
Tantas heridas abiertas, tantas mentiras
como ríos
erosionando los valles y las mesetas.
Tantas, tantas…
Sólo me queda volar sobre el viento,
negar el pasado una y mil veces,
convertirme también en agua
en furia, en lamento.
Para que nadie sepa de mi
y yo
sólo vea en ellos
a una parte equidistante
entre la memoria y el olvido,
esa tierra de nadie: mi exilio.
Dadme la verdad:
aunque duela, aunque sangre
aunque sea un tsunami que arrase con todo o
invoque a aquellos fantasmas que pueblan el desierto.
Dadme la verdad,
porque la deseo más que a la vida,
la fortuna o al amor que me consuela
en su ausencia absurda.
Dadme la verdad,
en forma de dardo o puñal
con el estallido del rayo o el estruendo
de un balazo en la noche eterna.
Dadmela. Dadme la verdad,
para que con ella pueda colmar al fin
este inabarcable e infinito silencio
tan lleno de voces
como de irrealidad.
Lo que deseo es sencillo,
pero nunca simple:
estar a tu lado, abrazados al instante,
hasta que el cuerpo y el corazón
nos duela como duele la noche
justo en el momento del amanecer;
saber de ti,
todo,
siempre,
como si nunca llegara a aprenderte o
esperara descubrir el sentido de tu silencio
y la sombra de tus lágrimas;
mirarte, al fin y al cabo,
pensarte cada día con cada latido,
hasta recorrer los límites de tu piel
como el que explora una isla por emerger
en las profundidades inabarcables
que proyectará el ocaso.
En la bruma pálida de este sueño
que es misterio mientras dura el día
levanta el cielo en tu mirada lejana
como se alza la espuma en la mar sedienta.
No es más real la dura
la imperturbable roca
que los latidos que bombean
las rojas burbujas en tu nombre.
Ni es más verdad la fría nada en la que habito
que tu sonrisa indiferente a mis mareas.
El tiempo oxida las raíces del recuerdo
enturbia la plata de sus olas en la arena
pero cuando llega la tarde y amanecen las estrellas
mis manos se arremolinan en tu pelo
como un manojo de aromas eternos.
Es así. Ahora y siempre.
La vida consume como dentelladas en el vacío,
pero el día amanece
cada vez con luz indómita
si al otro lado del mar
navega tu cuerpo hacia el mío.
Más allá de mi pecho encogido,
casi congelado de nudos,
calla mi boca
y las palabras cristalizan en suspiro.
La vida pasa
como una ráfaga incensante de sucesos,
mientras en la trinchera de mi pecho
el silencio grita
colmado de terror. No quedan
ya días para esperar lo mejor del ser
así que me consuelo
soñando con un encantamiento de belleza inalcanzable, una ecuación que corrija las mareas o con un verso que contenga el más oscuro desasosiego;
fantasías de salón, puro y copa de cognac,
porque tras las palabras
se erige una certeza de mármol y sombra,
de incienso y mudo luto:
vivir es ser otro, nada más y nada menos,
es ser el cadáver de lo que soñamos ser.
Ya no hay flores en La Rambla.
Ya no hay flores.
Se las llevó el tiempo y la ira,
un odio mezquino
como el de aquel que se alimenta de bilis
en la soledad de su infamia.
Ya no hay flores, amigos, ya no hay flores;
mudaron en sombra, en recuerdo,
en sangre derramada
cuando no quedaba ya
ni el aroma del jazmín ni de la rosa
bajo el sol alegre de las terrazas.
De luto quedaron los libros,
incapaces de explicar tanta sinrazón
capturada bajo la superficie de las lágrimas.
Quebrar de rabia la mesa,
emborracharse frustrado con las estrellas,
gritar, correr o abrazarse al mar
como un loco que sujeta
entre sus brazos la esperanza
puede servir de momento…
¡Vana tirita para un mundo que se desangra!
Ya no hay flores en la Rambla.
Ya no hay flores.
Sólo un silencio mohoso
donde no cabe ni siquiera la luz del mañana.
La voz que te debo
sabe a lluvia y huele a tiempo,
a soledad una tarde de agosto,
a copa vacía, a perfil callado
y a hojarasca dormida.
Mis manos se hunden en la tierra
en busca de las raíces de este silencio,
que no entiende de nubes,
ni de desiertos.
La voz que te debo… La voz que te debo…
Es como tantas voces perdidas
en los charcos quebrados del recuerdo.
Es pasado. Es mentira. Es un sueño.
El rincón de las palabras 
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