Calla la tumba de pura muerte

y callan nuestras bocas

por miedo a que talen su grito

antes del amanecer.

En esta tierra quemada

ardieron los libros y las canciones,

porque la palabra hecha cenizas

no puede mostrar su verdad.

Solo la amarga nostalgia de lo perdido,

la opresión en el pecho de su mazo implacable,

el hueco vacío de las paredes desnudas,

tan limpias como la conciencia de los ignorantes,

llenan las celdas y la memoria

como un silencio empalagoso y oscuro

que no admite respuesta,

que no admite respuesta.

Que no la admite.

Hace cosa de un mes y medio se colgó el primer número de la revista literaria digital La guardarraya, dirigida por el poeta Carlos Ernesto García y dedicada al gran Nicanor Parra, recientemente fallecido a los 103 años.

Os aconsejo que paséis las páginas de su issuu y que disfrutéis de sus artículos y de los autores citados, que no son pocos. Especializada en poesía, en los próximos números quiere abrirse paso al mundo de la narrativa con el mismo acierto: la promoción de autores noveles y consagrados. También los podéis encontrar en Facebook y Twitter. Si os animáis a enviarles algún texto, os deseo mucha suerte. A mí me han regalado una reseña de mi próximo poemario -ahora mismo a concurso- realizada por Ronald Bonilla, premio nacional de poesía en Costa Rica y en el próximo número (febrero 2018) publicarán un artículo mío sobre uno de los cafés literarios con más solera de Barcelona, El café de la Ópera.

Espero que os guste. Animaos y compartid!

Este silencio

frío como el deshielo,

la puerta cerrada y tú imagen

dormida

casi ingrávida

dando calor a una mañana

de la que sólo espero

una taza de té

y que pase el tiempo.

No es una gran perspectiva

-si lo pienso-

pero hay momentos en los que la vida

espera afuera,

más allá de los cristales y de los deseos.

Porque aquí dentro,

en esta avenida repleta de palabras

y de espectros,

solo queda espacio para los recuerdos.

Tú sigue volando,

yo me quedo.

Hay tanto dolor en mí que la muerte…

¡Esa madre!

Mueve los labios mientras recito este poema.

Una angustia fantasmagórica, lacerante,

que me parte el pecho en dos desiertos.

Uno

el de tu ausencia perenne.

El otro

el de mi espejo.

¿Qué es lo verdaderamente importante?
Busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.

Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de falsas ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes.

Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira se puede vivir,
es cada uno quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando les necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a toda la gente que me quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hacer mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
olvidar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
pensar que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Alfredo Cuervo Barrero