Esta mañana Cenicienta

llega tarde al baile y a la vida.

Blancas cortinas ocultan

su tristeza e inquietud.

Ya no pisa con entereza.

Perdió entre telas de araña

la melodía que silbaba su reflejo,

siempre o casi siempre

atento a estas sutilezas.

En los páramos de química

dónde se perdió hace ya mucho

ya no reconoce a su sombra,

ni al ave marina. Todo aquello

quedó atrás, encerrado en libros

olvidados

en algún estante de la memoria.

El cristal quebrado de sus zapatos

abre las cicatrices

como aliento desgastado o insectos

en plena revolución.

Una vez derrocadas las ilusiones

su imaginación se sostiene

precaria

como una funambulista sobre el cable

incierto//////////y vacío

del pensamiento.