Plaza 11 de septiembre

La libertad es una librería

Joan Margarit

El sol de noviembre revela
unas gotas de lluvia secas en el toldo sucio.

A este lado

unos aforismos de K. y otro café.
Al otro, el cielo está azul y las parejas pasean sus carritos de bebé
o pasean su amor, simplemente…

Sutil primavera la de este otoño
que hasta la gente triste parece amarse.

Llegué aquí preguntándome por la libertad, ahora que no la busco en las librerías,
pero mi mirada

recorre una y otra vez
-no sin cierta nostalgia-

los restos de una ilusión,
como unas manchas en el plástico
que no recuerdan que fueron nube.

Sofá y mantita.

La perra en mi regazo y el gato…
Vete tú a saber dónde se habrá metido.
Ana y yo comemos pipas, hay
una pizza en el horno y vemos una serie en Netflix,

aunque en realidad

sólo la escuchamos

-tenemos la mirada fija en las pantallas de nuestros teléfonos-. Ella
mira videos sobre trucos del hogar y yo
busco algo en Twitter que me haga sonreír.
En algún momento levantamos la mirada,
han matado a alguien de un disparo en la cabeza.
Luego nos miramos impertérritos
“este olía a muerto desde hace una temporada” y pienso
que la vida no se parece al arte, se parece
a una mala serie de televisión,
que pasa de un capítulo a otro,
y la contemplamos
sin saber cuando la van a cancelar.

Pasiones y otras cegueras

Tanta pasión como precipicio de la inteligencia,
tanto arrojo desmedido, tantas certezas

alimentando

el delirio y las hogueras.
Pero nos hace sentir tan vivos…
Que parece que volemos sobre los tejados y las verdades,
sobre la gente y sus sombras inquietas.

Sólo al fin comprendemos
en un golpe preciso y duro,
que para volar hay que tener alas, pero

para caer a plomo

sólo necesitamos

pensar que podemos ver en la oscuridad.

Una luz incierta

Bajo la corteza

allí donde no alcanzan

los rayos del sol,

ni las miradas…

Una luz titila en el frío.

Solo se propaga cuando puede.

Parece que no responda más

que al sueño del colibrí,

con esa flor

que existe porque se piensa,

sin ningún otro motivo.

La herida

El deseo de verte

como solo yo te veo,

pensarte cada día,

en las luces y las sombras;

imaginarte, nombrarte,

como un eco en el abismo,

hasta hacerte carne

dentro de mi herida…

…No es más

que un ejercicio

de auténtica libertad.

Como las páginas de un diario íntimo

me desnudas

para luego vestirme

con la verdad que te trajo a mí.