Esta tristeza de platos sucios
y casa deshabitada, ese silencio de niebla,
la taza vacía, no queda café.
Las páginas de este libro
me hacen llorar a gritos y el perro
me mira
y se vuelve a dormir.
Esta angustia que no sabe leer entre líneas
es literal como un puñetazo en el ojo
o romper un espejo,
la forma más simple de diseccionar mi mirada.
El reloj insiste como un pájaro carpintero
en agujerear mi cabeza y maldigo
que el día, ese largo laberinto,
tenga que empezar así.
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Lejanía.
«En la soledad sólo se encuentra, lo que a la soledad se lleva». Juan Ramón Jiménez
En aquella tarde de agosto,
cuando el sol poniente oscureció
tu figura ante mí, lo supe
de una forma cierta y sin sombras,
sin necesidad de decir nada.
Tan sólo busqué en mis bolsillos y
encontré:
un paquete de tabaco casi vacío y
esa pena por saber que el horizonte
parece más lejano
cuando lo contemplas en soledad.
Plaza 11 de septiembre
La libertad es una librería
Joan Margarit
El sol de noviembre revela
unas gotas de lluvia secas en el toldo sucio.
A este lado
unos aforismos de K. y otro café.
Al otro, el cielo está azul y las parejas pasean sus carritos de bebé
o pasean su amor, simplemente…
Sutil primavera la de este otoño
que hasta la gente triste parece amarse.
Llegué aquí preguntándome por la libertad, ahora que no la busco en las librerías,
pero mi mirada
recorre una y otra vez
-no sin cierta nostalgia-
los restos de una ilusión,
como unas manchas en el plástico
que no recuerdan que fueron nube.
Sofá y mantita.
La perra en mi regazo y el gato…
Vete tú a saber dónde se habrá metido.
Ana y yo comemos pipas, hay
una pizza en el horno y vemos una serie en Netflix,
aunque en realidad
sólo la escuchamos
-tenemos la mirada fija en las pantallas de nuestros teléfonos-. Ella
mira videos sobre trucos del hogar y yo
busco algo en Twitter que me haga sonreír.
En algún momento levantamos la mirada,
han matado a alguien de un disparo en la cabeza.
Luego nos miramos impertérritos
«este olía a muerto desde hace una temporada» y pienso
que la vida no se parece al arte, se parece
a una mala serie de televisión,
que pasa de un capítulo a otro,
y la contemplamos
sin saber cuando la van a cancelar.
Pasiones y otras cegueras
Tanta pasión como precipicio de la inteligencia,
tanto arrojo desmedido, tantas certezas
alimentando
el delirio y las hogueras.
Pero nos hace sentir tan vivos…
Que parece que volemos sobre los tejados y las verdades,
sobre la gente y sus sombras inquietas.
Sólo al fin comprendemos
en un golpe preciso y duro,
que para volar hay que tener alas, pero
para caer a plomo
sólo necesitamos
pensar que podemos ver en la oscuridad.
No te miento.
De verdad,
en esto no te miento:
entiendo mejor mis historias
que a mí mismo.
Y no me sirve pensar que estoy en ellas,
son tantos los trozos de espejo
como los granos de arena
que forman mis desiertos.
Una luz incierta
Bajo la corteza
allí donde no alcanzan
los rayos del sol,
ni las miradas…
Una luz titila en el frío.
Solo se propaga cuando puede.
Parece que no responda más
que al sueño del colibrí,
con esa flor
que existe porque se piensa,
sin ningún otro motivo.
La herida
El deseo de verte
como solo yo te veo,
pensarte cada día,
en las luces y las sombras;
imaginarte, nombrarte,
como un eco en el abismo,
hasta hacerte carne
dentro de mi herida…
…No es más
que un ejercicio
de auténtica libertad.
Como las páginas de un diario íntimo
me desnudas
para luego vestirme
con la verdad que te trajo a mí.
El rincón de las palabras 
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